III
Mi poesía de esta noche
tiene su nombre
las letras brotan de su piel
de sus besos
de su dolor callado
aplastado
de su grito que hace trizas
lo cotidiano.
Mi poesía de esta noche
es la luna
que cae
y rueda
por mi techo
y no termina de caer.
Mi poesía de esta noche
Es la angustia
carcomiendo esperanzas
alegrías
y vida
despacito
trozo a trozo
y hasta puedo sentirla roer
la cáscara que cae vencida.
Mi poesía de esta noche
es esta brasa
que arde en mi mano
esperando
mis cenizas
y el soplo que termine todo
cualquier mañana.
