Si a las tres
soltaran las nubes un viento de
gamuza
que sondara las aristas de la
montaña,
si el vuelo de la garza se congelase
en una pose de cristal y escoplo
y el sol preñase el vientre de los
eucaliptos;
si a las tres
vaciasen las parcas los calderos de
la gruta,
si los conejos blancos pudieran
recuperar las horas
que se quedaron en las páginas del
cuento,
si los columpios
(a las tres)
brindasen su mejor elipse
a la barrera donde sueñan los
emblemas y las coronas,
si el cielo se agrietara a las tres
para que nadie pudiera observar
las llagas de las huertas enfermas,
para que el filo pudiera romper su
lengua
y transfigurarse en boca cálida,
para que las ciénagas
escupieran los secretos
sobre el dosel de los céfiros
australes,
si a las tres en punto
pudiera trazar un arco de salvia
en el mantel de tus labios húmedos,
si pudiera,
si hubiera,
si quisieran,
si fuera a las tres,
despojaría de ataduras
mi cuerpo lacerado
y recorrería, desnudo, las calles
oscuras
para encontrar tu alma
en un umbral secreto.
A las tres en punto
de la madrugada.
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